Tras una semana bastante agitada, en medio de la vida siempre movediza, llegué ayer a mis clases de flamenco exhausta. Me puse la falda corriendo, caminé por el pasillo con los zapatos desabrochados y antes de entrar a la sala di vuelta la cara para mirarme al espejo.
El panorama no era del todo digno para enfrentar las guitarras que me esperaban dentro: Tenía el maquillaje chorreado entre los párpados y las mejillas, la falda al revés, no había alcanzado a reponer la polera usada en dos clases anteriores y tampoco había tenido tiempo para amarrarme bien el pelo.
Respiré profundo, estiré los brazos y calenté el cuerpo junto a mis compañeras, al ritmo de unas sevillanas. Nunca han sido de todo mi gusto, pero me ayudaron a dejar atrás los sonidos de la caminata previa a este rincón maderoso.
Antes de que preparásemos las alegrías, hicimos una pausa. Nos miramos y, sin ponernos de acuerdo, pensamos que pese al entusiasmo los rostros agotados no eran compañía para desplegar feminidad. Una de las chicas del grupo sacó de su cartera un colorete rosado y en cosa de segundos una brocha peluda se me agigantó frente a los ojos y después me embetunó.
No tuve tiempo para reclamar, pues la revisión panorámica de este conjunto sonrosado, me conmovió el cuerpo, haciéndolo estallar en movimientos. Atenta a incluir en el entretiempo el taconeo requerido, conciente de la musicalidad de mis zapatos, concentrada en no dejar pasar el momento exacto entre una posición y otra, aterricé todos los clavos del tacón en la parte superior de mi pierna izquierda.
Cuando terminó el baile comenzó a palpitar el pedazo de carne martillado. Recordé lo que había pasado y me levanté los vuelos para mirar. Tenia una Herida de Guerra.
Me arremangué la polera, acomodé la falda, volví al tablao y seguí bailando.
